Сегодня её душа умерла.
Сегодня не стало той маленькой девчонки, которой так хотелось вернуться домой для того, чтобы увидеть человека, который, как ей казалось, был если не неотъемлемой, то уж, по крайней мере, значимой частью её жизни.
Этот человек только что убил её.
Молчанием.
Безразличием.
Холодностью....
Он погубил её, сказав, что она ему больше не нужна. Он выбросил её на улицу, как красивую, но надоевшую куклу. Он сказал ей, что она была слишком далеко, чтобы можно было говорить о каких-либо чувствах...
Он погубил её надежду, как огонь губит летящего к нему мотылька.
Мотыльком была я.
Огнём был он....
И он заплатит мне за это.
Я отплачу ему сполна.
Той же монетой.
Молчанием.
Безразличием.
Холодностью.